AIRONI DI CARTA

Le parole dell’assassino

arikita — Fri, 01 Jun 2012 13:09:59 +0000

Parole scelte
per uccidere
come killer esperto
di quelli che
ma stavolta
l’assassino sbaglia le misure
e nella carne molle della vittima scopre
un ventre a brandelli
ossa sfilate da dentro
un urlo: il suo.

Il mostro ha colpito ancora.

Il profumo di un gelsomino

Giacomo — Thu, 31 May 2012 20:42:30 +0000

Come ragni
a penzoloni
da un ramo
attaccati
da un filo
di ragnatela.

Si dice
che la ragnatela
sia la corda più resistente,
eppure basta un niente,
una foglia secca
portata dal vento.

Come paracadutisti
senza paracadute,
assieme, guardandoci nel cielo
col vento tra i capelli,
ignari di cadere,
ma così presenti
in questo salto,
con gli occhi di oceano,
si vive per poco
la magia
del profumo del gelsomino.

Come uomini,
animali terrestri
prestati all’acqua,
per imparare a nuotare,
come anime,
quaggiù,
avvolte
dal fuoco
in una notte di stelle,
avvolte dalla musica
dai balli di flamenco.

Giacomo

Poesia dedicata ad un amico
che ha sofferto il vuoto
il cuore spezzato e trafitto
la tristezza di un pozzo asciutto,
ma ha assaporato anche la gioia
e non si è fermato di vivere
nonostante,
nonostante,
le ragnatele spezzate e i ragni che sono caduti,
i paracadutisti che terminano la loro corsa,
i nuotatori che escono dalla vasca
e ci aspettano, sorridenti, nello spogliatoio.

Le tempeste

Giacomo — Fri, 25 May 2012 22:49:02 +0000

Grigio d’autunno
un fiore spento,
luce d’invasi,
travasi d’anime.

Che fai? Che faresti?
Ho paura.
Cammino sul ciglio
di un baratro.

A volte, vertigini
nello stomaco.
A volte, voglia
di fare un salto.

La barca a riposo,
l’ancora gettata,
lascia che dondoli
che passi la tempesta.

Giacomo

Si salvi chi può

arikita — Tue, 22 May 2012 17:00:39 +0000

Un’insegnante che lavora in un liceo privato, di quelli da figli di papà con il SUV e la villa in collina, racconta che i suoi allievi restano stupiti alla vista delle manifestazioni studentesche. “La cosa peggiore è che sono sinceri quando chiedono come mai quei ragazzi protestano… ignorano completamente le sofferenze dei loro coetanei. Con la disoccupazione giovanile al 30% come si fa a chiedersi cosa c’è da protestare?“

***

Una ragazza che vive in una zona periferica, di quelle definite “quartieri-dormitorio”, racconta di essere disoccupata da due anni. “Due anni senza lavoro vuol dire due anni senza stipendio… t’immagini cosa significa? Per fortuna ci sono i miei… però mi pesa dover chiedere a mio padre i soldi per l’affitto. Per uscire, poi, non esco quasi mai. E allora anche gli amici… del resto, se non puoi neanche pagarti una pizza dopo un po’ la gente si rompe”

***

Ad un certo punto, un evento doloroso cessa di venir nominato e diventa, semplicemente, “quello che è successo”. ”Dopo quello che è successo”, ”visto quello che è successo”…
Se però si riesce a parlarne più raramente e, quando lo si fa, si nomina l’evento, significa forse che si sta cominciando a guarire.

Arianna

Dopo la graffa

giuliodellestelle — Mon, 21 May 2012 19:54:56 +0000

Zbire di merda. E’ scritto dopo una partentesi graffa. La parentesi graffa sta su una lettera che viene dal carcere. La mia prima lettera dal carcere. E’ scritta in italiano sconnesso, dove le parole non sono quelle giuste, dove cazzo è scritto cacio e sbrirri è scritto zbire. La calligrafia è pulita e sinuosa. Prima della parentesi graffa ci sono le date di nascita, quelle fornite a casaccio agli agenti e che sono poi state il motivo dell’arresto, per reato di falsa generalità. Ma non è proprio per quello, non soltanto. E’ anche per la lametta che ti sei ingoiato quella volta, per aver fatto sangue in giro per la questura tagliandoti il collo, prima di ingoiare la lametta; è anche perché usi, perché mescoli alcool e rivotril e sei un drogato. Sei solo un clandestino, un niente con un foglio di via che sbuca dalla terra. Non sei un essere umano, sei una via di mezzo, senza diritto d’esistere, almeno di esistere qui.

Dalle carni, davanti al muro della cella d’isolamento, vomiti un alito di giada, come un fluido smeraldo di parole e rabbia che incidi sulla carta in modo irreversibile. Mi chiedi dell’anima, perché nel buco del buio cerchi dio come un cane stregato, pazzo di fame, rotto dall’atroce strettezza dei muri che cadono. Fuori sei un tutto corrotto da ogni tipo di imperfezione, dentro sei un niente pulito e rinchiuso.

Non sai nemmeno com’è il mese di maggio. Non sai del verde che vìola il cemento. Non sai niente. In fondo alla lettera c’è una faccina sorridente, uno smiley. Vicino c’è scritto: “la prossima volta gli dirò che mi chiamo Barack Obama”.

Giulio

Il girovita

mukele — Thu, 17 May 2012 06:39:25 +0000

Reblogged from Hotel del Disinganno:

Arricchite la vostra dieta

con cibi ricchi di fibre

e di alimenti integrali,

come pasta, riso e fagioli.

Sul cielo alta la luna

E nel mare prati di azzurro

A scintillare

Nella scelta della verdura

le pesche, le albicocche,

le carote e il melone,

in specialmodo gli agrumi.

Nel chiaro soffitto del mondo

Nubi come antiche triremi

Avanzano a nuove battaglie…

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Fuori scena

mukele — Wed, 16 May 2012 18:03:01 +0000

Reblogged from Hotel del Disinganno:

Non lasciatemi qui

Dove il buio cola dal cielo

E non scorgo le luci

I sorrisi le mani

Non lasciatemi qui

Dove è grido la notte

E il mondo è scomparso

Rintanato nel niente.

Non lasciatemi qui a guardare

i miei fili ingarbugliati

di vecchia marionetta

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Khyra (parte 2 di 2)

Demetrio — Wed, 16 May 2012 17:00:11 +0000

Volute d’incenso aleggiavono nella calda camera, e strani canti provenivano da lontano, da qualche stanza dell’edificio. A Khyra sembrava di sognare, ma quando scese dal letto e iniziò a camminare lungo la stanza capì velocemente di essere sveglio.
In un angolo, seduto su un tappeto a gambe incrociate, un uomo di mezza età stava preparando del tè con gesti eleganti e dosati. Quasi incantato Khyra rimase in piedi a osservare. “Vieni avanti, o hai ancora il cervello congelato?” risuonò una calda e profonda voce. E lentamente l’uomo si girò verso il ragazzo sondando i suoi occhi con uno sguardo profondo.
Khyra fu come attraversato da una scarica elettrica; quegli occhi lo stavano chiamando. Lentamente si avvicinò al tavolo, si sedettè per terra e prese la tazza di tè che l’uomo gli porse. “Qual’è il tuo nome?” gli chiese il monaco, sorridendogli . “Mi chiamo Khyra.” rispose velocemente il ragazzo, prima di bere la calda bevanda. “E da dove vieni? Cosa cerchi quassù?” gli domandò il monaco. “Se non ti avessi visto stanotte, adesso saresti parte della montagna!”, concluse l’uomo, accennando un lieve sorriso.
Il monaco sembrava divertito, e Khyra lo comprese subito. Si sentiva a suo agio. “Niente! Non sto cercando niente…” cercò di rispondere il ragazzo, senza completare la frase. “Non so nemmeno io cosa sto cercando…voglio solo stare lontano dal mondo, dal mio villaggio, da tutti…” disse fra sé e sé Khyra, fissando il tè fumante nella tazza.
L’anziano monaco prima di proseguire il discorso, sorseggiò lentamente del tè, appoggiò con grazia la tazza sul tavolo e iniziò a parlare. Il suo volto aveva mutato espressione, e Khyra si accorse che qualcosa era cambiato nell’aria.
“Se cerchi ciò che penso, scalare la Sacra Montagna appare simile a una passeggiata. La via che forse vuoi imboccare rappresenta il sentiero più difficile che un uomo possa calcare. Vi sono persone che contengono dentro di loro un anelito verso qualcosa che, inizialmente, non riescono a definire. Ma per raggiungere infine quella meta devi cambiare te stesso, figlio mio. Non si cambia proprio niente e nessuno se prima non forgi te stesso…e non esiste luogo più bello di ciò che già contieni dentro… Tuttavia queste che ti dico rimarranno per sempre belle parole: occore realizzarle. E non vi sono infiniti modi per farlo…”
Khyra non capiva; era confuso. Un senso di fastidio cominciò a emergere dentro di lui. Aveva girato in lungo e in largo lontano dal suo paese, dalla sua famiglia, dai suoi amici, dalla sua donna, e forse in qualche modo stava rifuggendo sè stesso. Le parole di quel vecchio monaco che lo guardava con aria quasi divertita, continuavano a risuonargli dentro. “Per raggiungere quella meta devi prima cambiare te stesso, cambiare te stesso, cambiare te stesso…”.
Bevve un pò di te, quasi per darsi coraggio prima di parlare. Poi, cercando di sostenere lo sguardo del monaco, gli chiese con forza: “E quali sarebbero questi modi per farlo?!”.
“Come ti ho detto prima” riprese il lama “nel tempo sono stati aperti molti sentieri per raggiungere ciò che, forse, cerchi. Puoi anche immaginarli come dei mantelli, ognuno dei quali ha un colore particolare, un ricamo specifico ed un materiale differente. Tuttavia ciò che ricoprono non cambia in essenza. Ma puoi anche pensare alla via come una ricetta. Vi sono molte locande e molti cuochi…”
Il ragazzo ascoltava con un attenzione assoluta. Non aveva compreso molto di quel discorso, tuttavia quelle parole avevo sfiorato qualcosa dentro di lui. “E tu che riso cucini?” Non si era nemmeno reso conto di aver pronunciato quelle parole, che quasi per magia le erano uscite dalla bocca. Il volto del lama rimase perfettamente immobile. Ripose la propria tazza sul tavolino, e in un lampo fu in piedi. La postura nobile evidenziava maggiormente l’alta e massiccia figura dell’uomo. Con un movimento secco ma fluido, fece segno a Khyra di alzarsi. “Vieni! Forse il riso che io cucino potrebbe piacerti…”

Demetrio

O

pucedeau — Sun, 13 May 2012 10:30:44 +0000

Ospedale di Rho.

Al primo piano l’Oncologia,
al secondo l’Ostetricia:

chi va e chi viene.

Prendi un altro

arikita — Thu, 10 May 2012 10:06:35 +0000

Un fatto, m’han detto, ma dai, che roba, è successo, un dolore, che vuoi, chissà dentro, mi spiace, e dire, tu pensa.

Ti spiace?
Mi spiace, certo, mi spiace.
Sollevata, però, sospiro: “A me, a noi, non capiterà”.

Poi, il nome.
Mia figlia, mia madre, io.

La disgrazia, di colpo, tragedia.
E guarda quanti, lì a guardare!

Ah, perché proprio io?
Se solo un altro, un altro qualsiasi!

Sarebbe diverso?
Sì, sarebbe diverso.
Per me, sarebbe meglio.

Arianna

Il vulcano Puyahuè

Acquerello di Niccolò Da Ronco