Tutti i ciò che ero
ora sono morti.
Piango i cadaveri
dei me stessi perduti
come fossero
i più cari compagni
di questa mia vita.
Vedo innumerevoli me
uno in fila all’altro
sulla coda del tempo;
in fila distesi
come cadaveri.
Anzi cadaveri,
ne sono certo,
di me stessi che ora non sono,
dalle mie scelte spenti.
Ogni attimo un omicidio
ed una foglia
che prende commiato
dalla realtà.
Mi mancano quei me stesso che ero,
come l’aria li penso,
li frugo e li cerco
dentro di me.
Eppure mi accorgo
che sono morti
– semplicemente morti –
e che ora io
sono tutt’altro.
Ora sono me stesso,
un me stesso fugace
che già crepa
schiacciato da me
– lo stesso
un verso più in là –
già radicalmente io
diverso dai prima
dai quando
dai giorni che sono
e più non saranno.
Rimane il peso
di questo eterno
morire;
di questo crescere
scartare, acquisire,
trovare, scoprire,
vivere, essere
sempre nuovo;
di questo nuovo
che accomiata
mette all’uscio
esclude
ciò che è stato,
senza ritorno.
Mi manco
mi manco in ogni squisito frangente
irripetibile attimo
di ciò che sono stato.
Amo il mio passato
ne amo i dettagli
che molti affiorano
alla mia mente
(quanti sono?)
(hanno limite?)
In questo eterno morire
sento grande vecchiaia,
come un trapasso continuo
di migliaia di vite
rapidissime
una aggrappata all’altra
senza pausa.
Mi sento
un vecchio
nel cimitero dei propri se stessi.
(Quante lapidi!)
(Quante storie diverse!)
Ecco:
io sono quel vecchio
che porta i fiori
su ogni tomba
e s’inchina profondo
e prega
e mentre prega
muore e muta ancora
nella speranza
che quelle morti
non siano vane.
Forse dovrei
allontanarmi dalle tombe,
eppure indugio poiché
tra quei sentieri a grani bianchi
trovo la traccia
di un senso
come una storia
che trapela dalle foto ingiallite
e che è la mia storia.
La storia di questo
che è il mio presente.
Sull’altra non so,
ma su questa sponda
del mio sentire
ogni respiro
è un trapasso
ed una foglia
che prende commiato.
Questa poesia è dedicata a tutte le persone che ho incontrato in questa parte della mia vita, a tutte quelle persone che ho sfiorato anche solo per una frazione di me stesso o di secondo, che in fondo è la stessa cosa.
Giulio
AIRONI DI CARTA 
bellissima. (anche la gallery)
bellissima…
Concordo.
Molto efficace l’immagine delle morti continue…
Erano mesi che dovevo buttare fuori questa cosa e non riuscivo a definirla, mesi che cercavo di strutturare questa sensazione che a volte mi prende e mi ferma lì dove sono, a guardarla. Poi l’altra sera è venuta fuori, una vera fortuna.
Avevo selezionato un’altra trentina di fotografie da inserire, tuttavia le parole erano meno delle immagini, che sono infinitamente meno delle sensazioni che mi sono rimaste di questa vita!
Bella Giulio, mi ha colpito particolarmente in questi giorni dove mi scopro estraneo (ancora una volta) nella città dove ho vissuto appena 4 mesi fa… dove le esigenze, le percezioni e la vita sono cambiate, o meglio dove il mio io è mutato e ha lasciato il posto ad un nuovo me stesso.
a presto
Rob
A presto, Rob!
Sai, rileggendo, mi viene in mente la metafora della scultura come “arte a levare” di Michelangelo. Nel blocco di marmo c’è già l’opera d’arte, ma per renderla visibile bisogna togliere (non aggiungere!) materiale, potare possibilità che resteranno e devono restare inespresse, per permettere l’espressione di quell’unica possibilità che diventerà noi, per un attimo.
Grazie per aver condiviso con noi questa poesia, Giulietto, e anche le foto!
Quanto ti è costato in funerali tutte queste morti?
Questo tuo commento mi ha fatto spaccare dal ridere, anche perché visualizzo anche il tuo indirizzo mail! Al lato economico non avevo pensato 😛
Giulio….mi hai lacerato nel profondo…un abbraccio. Stefania
Ciao Stefania, “lacerare” mi preoccupa un po’ come termine! Ma se vuol dire che ti ha colpito, son contento 😛
Un abbraccio, G.
😀 si, volevo dire quello..:-D essere colpiti o lacerati comunque sono due cose entrambe abbastanza “violente”…un abbraccio.
E’ molto bello leggere quello che scrivi!
Hai ragione, anche colpire è violento 😛 Sarà però che lacerare mi da proprio l’idea delle ferite che non si rimarginano, che te l’ho detto!
Un abbraccio Stefania!
G.
Giulio! Penso che sia la poesia che mi piace di più tra quelle che hai scritto. Mi piacciono le parole, mi piace la sensazione “spezzata” che trasmettono i versi, mi piace il fatto che tu abbia affiancato alla poesia foto legate alla tua vita (così sembra quasi che la poesia sfoci nel mondo del cinema, sai?), mi piace… Tutto! 😉
Un abbraccio!
Grazie Lucio, ho molto apprezzato questo tuo commento. In effetti le immagini legate alla poesia sono molto potenti…devo pensarci su! Un abbraccio, G.
Riflettevo tra l’altro sul significato etimologico del termine esperire, ex-perire e cioè “morire attraverso”. Attraverso cosa? Morire attraverso il tempo, oppure attraversando. Come se la meta fosse la morte, in qualche modo.
Questa morte attraverso mi accompagna nei versi, è la morte continua delle immagini riflesse di me stesso.
Giulio