Il pittore

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Che io sia un pittore, lasciatemelo dire, è quanto meno esagerato. Non ho idea di chi abbia messo in giro una simile voce, tanto più che la pittura è qualcosa che non ho mai compreso. Tanto che provo persino una certa soggezione a passeggiare fra le sale di una pinacoteca. Se poi vogliamo essere precisi e puntuali occorrerebbe aggiungere che sono cieco dalla nascita.

Questo, direte voi, non è un elemento che incide visto che l’importante per un artista, non è tanto l’occhio mortale, quel globo acqueo che ciascuno di noi possiede, funzionante o meno, bensì l’occhio critico, il cosiddetto occhio d’artista. Chiunque sa che gli artisti guardano più con quegli occhi che con i corrispettivi anatomici.. Guardano col cuore, potremo dire.
Ecco allora che, per non mortificare tale diceria con noiosi sofismi, vado in giro con pennelli che fuoriescono dai taschini e, ad accentuare il ritratto che di me si vuole avere, ho persino comprato una vecchia tavolozza che, con l’aggiunta di una tracolla fatta da me, porto a mo’ di borsa.

Dipingere i ritratti che mi vengono commissionati non è poi lavoro così difficile come potrebbe apparire a prima vista (mi si scusi il termine). Piazzare una tela a qualche distanza; assicurarsi che dietro di voi ci sia lo spazio sufficiente a compiere mezzo passo a ritroso per guardare l’effetto complessivo del lavoro fin allora svolto. Già questo è metà dell’opera.

Il modello o la modella, poi, sono del tutto ininfluenti sul processo creativo. Quando mai lo furono del resto? Un ritratto che si rispetti non deve fermarsi all’epidermide, ma essere un ritratto INTERIORE. Non nasi o orecchie dipinge un vero artista, ma ANIME.

Del resto all’anima dei miei committenti importa solo la mia firma, ben visibile in calce al dipinto, in modo che possano esporre la propria possibilità economica nei muri del proprio salotto.

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