Dov’è la poesia
qui
nel piscio dei cani e dei maschi
ubriachi, padroni
del marciapiede
dello sguardo che sposto
via, dagli alberi.

Dov’è la poesia
negli sputi per poco (proprio)
sui piedi, nei mozziconi di sigaretta, nelle cartacce, nei fazzoletti
pieni, nella puzza di merda,
nello schifo
qui
nella periferia del mondo che conta.

Foto: Parigi 2013