Parole in origami attraverso la volta del cielo
Non ti ho amato
stanotte, è successo
all’improvviso
rabbia
e ti ho visto
come nessuno
dovrebbe sentirsi:
un ostacolo
da rimuovere.
Volevo dormire,
solo questo,
e sono diventata
stanza spoglia
tutto buio
di là il tuo pianto
e io ferma.
La cosa più difficile
è stata la tua fiducia
ostinata
nel chiamarmi mamma
è stato il tuo amore
semplice
nel calmarti al mio arrivo.
È durato poco
è durato troppo?
Stamattina il tuo sorriso
non ricordava
insegnami, piccolo,
a perdonare.
La cosa più coraggiosa
è stata guardarti,
oggi, scendere da solo
tre gradini
e sentire il vuoto
e tacere l’urlo.
La cosa più difficile
è stata desiderarti
dire la mancanza
e lasciare spazio
e tenere aperto.
La cosa più vera
è stata pensarti
capitato, come tutto,
e questo mondo che spaventa
e io che fatico
non sono pronta.
La cosa più bella
è stata nascerti
qui, con me.
Ho per te pensieri
meschini:
che il mondo finisca,
esploda o anneghi
purché tu
tu soltanto
sia salvo
e sano.
Ho per te pensieri
liberi:
vai, vivi, sperimenta,
prova e impara
sbagliando
ciò che ti serve.
Ti penso e ripenso
fino al tuo
Ah!
che mi riporta
qui, sul tappeto
la tua presenza:
il nostro presente.
Preghiera delle madri che perdono
la pazienza:
è un attimo, dopo
notti
lotte contro
indomabile appiccicosa
stanchezza come polpa di pesca.
Preghiera delle madri che perdono
l’amore
solo un istante
di sfogo, che paura
quel tono
quella durezza, pietra senza
muschio né cuore
di mamma.
Preghiera delle madri che perdono
la fiducia
di essere – nonostante e ancora –
madri
sufficientemente buone.
Che possiamo sentire
una tenerezza nuova
e cullarci avvolte
al di là dei meriti
delle colpe.
Ti ho vista pregare
seduta sul divano
in punta, al solito,
timorosa di disturbare
d’imprimere
il tuo segno nel mondo.
Era sera, ieri, e tu
dicevi
il desiderio profondo
del tuo cuore.
Io non lo chiedo più, mamma,
ho smesso
fa male
il semplice desiderare.
Scava, apre, illumina
lo scarto
tra questo dolore, vivo,
e il possibile di prima,
immaginato.
Mia sorella però è tua figlia
e una mamma
non si arrende.
Oggi sei stato in altalena
per la prima volta
e io non c’ero.
Non ho visto
la tua bocca che si apre
per far spazio
allo stupore,
non ho sentito
la tua risata chiara,
ruscello di montagna.
Era la prima volta
ma molte seguiranno:
io vado al lavoro
e tu
diventi grande.
Dormo meglio con te
appiccicato
col respiro pieno
di catarro
e le braccia
allargate a croce.
Dormo meglio con te
scomoda
con la paura
di schiacciarti
stretta su un fianco
a trattenere la tosse.
Anche i grandi
vedono mostri notturni
ombre lunghe
come pensieri
nei giorni non ancora.
Stammi vicino
tu che sei piccolo
e ti basti
con la tua mamma.
Ci volevi tu
a ridere luminoso
agitando un foglio di carta.
Ci volevi tu
a vibrare note nuove
nelle cose di sempre.
Ci volevi tu
a toccare
per sentire
come suona il mondo.
Dio delle madri
insonni
a vegliare su pensieri
appuntiti e disordinati
come chiodi in una scatola
a vegliare su figli
malati e pieni
di paure
fa’ – ti prego –
che le mie carezze
restino
ingombranti e ostinate
fa’ – ti prego –
che il mio piccolo
ci scivoli sopra, c’inciampi contro
quando tagliente e ruvido
quando buio e stanco
fa’ – ti prego –
che le trovi
senza cercarle.
Non mi avevano avvisata
che avrebbe fatto male
una puntura, qualcosa
di sottile e tagliente
a lacerare tessuti
le nostre ultime difese.
Non mi avevano avvisata
che saremmo sprofondati
nel tuo bozzo primitivo
di necessità e urgenza
nudi come
animali selvatici.
Non mi avevano avvisata
e ora che ci sei
abbiamo tutto
da perdere.
Foto: Iran 2018
AIRONI DI CARTA 