Come un libro abbandonato sul tavolo
impolverato e mai letto:
il sentimento arginato nel petto.
Perché la vita troppo spesso ci sopravanza,
e il non detto rimane
come un’ombra di suono nella stanza vuota.
Finché c’è tempo
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Vai
Vai pure verso il mondo
esplorando l’abito della Terra
tu che adorna di nulla
hai mosso quest’oggi il tuo primo passo.
Solo, di tanto in tanto
torna a riposare sotto l’ombrello
arboreo del mio cuore
dove l’ombra chiara rinfresca a tratti
dove il sole trapela
quando si muove un sorriso di vento.
Giulio
Dasht-e Kavir
Lo sguardo si allunga ad abbracciare
paesaggi di polvere, pietre, sterpi.
Si allenta la morsa che sentiamo dentro,
siamo superficie e limite,
orizzonte di noi stessi.
Profumo di rose selvatiche portato dal vento.
5 colloqui di servizio civile
Approssimativamente l’anima
tra questa e l’altra sponda
tuo padre già svanito
sepolto nel Mediterraneo
(il nuovo mare dei cadaveri
la ferita che l’Africa mai ricuce
la violenza che l’Europa mai risana)
quel tuo curricula perfetto
il primo impiego a dieci anni
e l’italiano così incerto
tra i corsi e l’emozione.
Ed ora col tuo viso pulito
chiudi gli occhi
seduto nell’involucro metallico
cuore di lamiera
cuore di container
dove in tredici hai vissuto
sofferto, sperato, trovato
l’incommensurabile forza degli occhi
aperti ora
come braci sul mondo
ed ancora tua madre
quella che chiami fragilità
per non chiamare pazzia
quelle occhiaie lunghe di troppa
erba
troppo metal
troppa vita che scorre
dalle mani alla chitarra
il fiore degli anni
il fiore della sofferenza
due fiori recisi.
La giovinezza del tempo presente
l’insostenibile attesa di un lavoro
teoria smisurata all’università
gli occhiali e le mani sudate
la speranza di un impiego
pagato poco, pagato
però
tu che aduso ai tirocini
lanci gli anni come sassi
in attesa del giusto che non viene.
Infine il lavoro nei campi
la sicurezza ostentata
la tua giovane forza dell’est
a raccogliere mele perfette
cosi buone – in verità
cosi ingiuste – in verità
anche tu senza casa
anche i tuoi ventidue anni confusi
nella folla
degli universitari allo sbando
nonostante il cellulare
nonostante la camicia.
Giulio
Malinconia
Potessi scavarti negli occhi
estrarne globi di cemento
e ad essi legato
immergermi nell’alcova del tuo spirito.
Potessi scegliere un abisso
verrei nel tuo petrolio fondo
in te oserei
l’apnea del mare vasto
in te l’icaro profondo.
Giungerei all’eremo subacqueo
come al luogo in cui il gelido giaciglio
s’apre in magma, in crepe di vermiglio;
edificherei là un tempio rame e fiori
un nido metallico per aquile marine
nell’incavo ceruleo
del tuo cuore nascondiglio:
un giglio solitario per occhi di bambine.
Giulio
La fine della gru
Dopo anni di rigoroso servizio
di carichi e scarichi precisi
e d’obbedienza al manovale,
la gru prese a sognare:
si mise a contare le case,
ad orientarsi alle linee degli aerei,
a stendere il collo del traliccio
per respirare l’aria pura;
a contemplare i comignoli
a sorprendere i gatti sulle scandole dei tetti
a spiare alla finestra del decimo piano
(che era quello sguardo lungo – dietro il vetro?).
Fu per poco.
Fuori controllo, inservibile
fu smontata il giorno dopo.
Epperò si scoprì
dopo
che i comignoli spiati
avevano preso anch’essi a sognare:
passarono l’inverno a scrivere
poesie di fumo
evanescenti
intraducibili.
Poi venne il caldo,
le caldaie spente,
le poesie dimenticate.
Giulio
Ciò che è giusto conta
Ciò che è giusto conta.
Mi avevano detto che no
che la formica
e la cicala
e poi i soldi ed il potere,
accumulare beni:
sant’accumulo.
Me lo hanno detto
con l’esempio
e non con le parole,
da crederci,
da darsi subito daffare.
Invece no.
Invece qualcosa di più umano
da dentro dice cose universali
dice il giusto conta
fare il giusto
avere il giusto.
La povertà è un valore
non come mancanza
ma come equidistanza.
Perché ciò che è giusto conta
e fanculo agli escrementi
di cui s’adorna il mondo.
Giulio
A te
A te, che a me nascondesti il sonno.
A te,
che di noi lasciasti l’ombra piegata
e di ombre
versanti aperti all’orizzonte.
A te,
che d’amore ho visto il punto
la mia anima ti gradisce sottopelle
disincastro le mie porte davanti alla
tua involontaria bellezza, lasciando
che la linea brillante delle convinzioni
si rianimi sotto un cielo sterminato
oceano di parole che ci ha
seppellito millenni fa.
© Amor et Omnia
Per sempre
Volgo ad oriente, è già tempo..
e tu sulle sponde rade consolami-
innaffierò la tua bocca con calici
di nettare e desiderio
lungo la traccia in corda della schiena
restano di seta i ricordi…
e si accomoda estasi…
lasciami così dormire
(essenza per me stessa)
sotto un pergolato di sogni struggenti
– aspetto di inanellarti ai miei occhi –
per una quantità infinita di nuovi attimi.
© Amor et Omnia
Astuccio
Sparpagliate contieni numerose matite.
Morbide
strali di grafite
che lasciano il segno
che andando
smarriscono una coda
di curve granulose
tratti sbavati
imprecisi
umanizzati.
Contieni pure le otto acca
quelle che se passano
incidono la carta
(che qui chiameremo amore o realtà)
incancellabili
ineludibili
come i ricordi più duri
quando il nero nel tempo schiarisce
ma ne rimane la pista
cicatrice.
Sei l’astuccio
dei miracoli umani
scarabocchio
teca del disegno
ancora da venire.
Sei vuota, piena, vuota
strabordi
non riesco a chiudere di te, la cerniera;
sei inconfinabile.
Gettata alla rinfusa
in una vita a forma di cartella
(come quella della scuola
enorme, colorata, con le clip)
scrivi il mio futuro.
Sei il destino
o il suo esecutore.
Allora, nell’intimità
nelle parole private
nei segreti da due
ti chiamerò semplice:
astuccio;
per sentirmi piccolino
per sentirmi ancora da venire
per ricominciare a fare grandi pance
e lettere ridicole e tonde;
per reimparare l’alfabeto.
Giulio
