Parole in origami attraverso la volta del cielo
Ci riempiamo la bocca
nei pranzi della domenica
di grassi animali
e parole
come meglio, migliorata, neanche
a paragonare.
Prima peggio:
ma ora?
Abbiamo la forza
di perdonare i più fortunati
che si lamentano
del caldo e del freddo, della gente
senza rispetto?
Davvero possiamo
lasciar andare la rabbia
e il desiderio
dolente
d’una famiglia la domenica,
con due figlie adulte?
Foto: Torino (Cavallerizza) 2017
Alla fermata del tram
aspetto, mi preparo
al contatto
rabbia con rabbia
bisogno schiacciato
contro urla
di cellulari.
Semplicemente allora faccio
come dice mio papà:
la strada lunga
per vedere i fiori.
Foto: Anghiari 2018
Parole incespicanti
incerte nel vuoto
l’attimo instabile
tra punta
e tallone.
Parole che scoprono
per la fatica
di tenere dentro
schiacciata in fondo
una rabbia nuda.
Foto: Nadia Lambiase
E va bene: ti ho vista, ti ho sentita,
adesso però
smetti di correre intorno:
siediti.
Come devo fare con te?
Arruffata con i pugni serrati,
il broncio e gli occhi scuri,
come posso
cullare il tuo morso?
Vuoi addormentarti con una parola
per immaginare
cose lontane, non queste,
cattive
così dentro, incastrate a stare.
L’odio è nelle tue lacrime
appuntite
che nascondi,
non sai nemmeno perché
ma cresce
tutta questa, e ancora
paura.
Nessuno verrà
a salvarci.
Siamo e saremo insieme
io e te:
meglio allora che ti sieda.
Parliamo.
Foto: Iran 2017
Ancora rabbia, di quelle
come svegliarsi in ritardo
estrarre il primo maglione
dal buio dell’armadio
come al supermercato
comprare il pacco di biscotti
altezza occhi
rabbia come cosa
subito
qui: a disposizione.
Le tue parole fanno male.
Dove?
Ci ho pensato:
negli occhi
in gola
nella mandibola.
Fanno male dove
trattengo
per paura
di farmi male.
Foto: Valgrande 2016
Come stai, oggi,
non lo voglio sapere.
Dopo queste notti
senza sonno
dopo i pianti, i silenzi, le voci
che tormentano te
e poi noi
basta.
Oggi voglio andare in giro
a graffiare
la pelle liscia
di quelli che dormono
sogni d’oro: che vengano le rughe,
le occhiaie, i segni
pure a loro.
E mentre li graffio
ci sarà un urlo
una furia di fiato
contro la loro ignoranza
del male.
Graffierei quelli che osano
le lamentele, una scortesia,
toni bruschi: li farei piangere
finalmente
pure loro.
E in mezzo a questi volti
non più belli
sanguinanti e tagliati
forse
troverei un angolino
in cui farmi piccola, chiudere gli occhi
e stare.
Foto: Vietnam 2016
La grande rabbia, che ti sbuca dalle mani, come se d’un tratto aprissi le palme e fuori ne sgorgasse la pressione dell’ingiustizia. E’ tutto sbagliato, ovunque. Solo gli esseri umani mantengono una propria umanità, ma a momenti. In altri momenti l’hanno smarrita già, oppure l’hanno semplicemente dimenticata, per un po’. Tutto il resto è sbagliato. La società, la politica, la finanza, la guerra, la disuguaglianza, l’ambiente, l’immigrazione, l’edilizia, la scuola, il lavoro, l’alcol e le droghe, la sessualità, la religione. E’ tutto potentemente distorto, volgarmente contraffatto da far venire il vomito. Poi ci potremmo dire molte cose, autogiustificarci, perdonarci o defilarci nelle responsabilità.
Ma, a me, sbuca la rabbia dalle mani, mi viene da piangere di fronte all’enormità della deviazione che abbiamo intrapreso, come umanità, dal senso dell’esistere su questo pianeta. Se chiudo gli occhi e ripenso ai passati nascosti, a quelli non divulgati, alla bellezza estetica di certe vite lontane…
…l’unico desiderio che prende forma, è quello di ritirarsi, di astenersi. L’unica protesta che mi viene davvero in mente è quella di disertare questa umanità, per amore. Per amore della stessa. Nel frattempo sono ancora qui, a fare. E pur sapendo che anche altri, mi sento solo, ché siamo troppo pochi.
Giulio
Cosa sono i tuoi occhi.
Come palpebre di salice
gettate a terra,
come la rabbia
che ti sbuca dalle mani,
che lo strozzeresti
se solo tornasse
se solo capisse
se solo potesse…
ma niente.
Giulio
Un fatto, m’han detto, ma dai, che roba, è successo, un dolore, che vuoi, chissà dentro, mi spiace, e dire, tu pensa.
Ti spiace?
Mi spiace, certo, mi spiace.
Sollevata, però, sospiro: “A me, a noi, non capiterà”.
Poi, il nome.
Mia figlia, mia madre, io.
La disgrazia, di colpo, tragedia.
E guarda quanti, lì a guardare!
Ah, perché proprio io?
Se solo un altro, un altro qualsiasi!
Sarebbe diverso?
Sì, sarebbe diverso.
Per me, sarebbe meglio.
Arianna
Acquerello di Niccolò Da Ronco
